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conciencia borrada, ilusión transida,
apocope heráldico, futuro incesantemente cansado a golpes,

los psicotrópicos de tu 100 apremian por su visa de salida,

avastécete de inas en la regresión rodante a tus primeros días e imprime un mapa de vuelta a casa,
que no voy a cargar con grupos de one,

sacá el piloto automático!
sacá el vinagre,

y sacá la leche del revés de las gatas con pena,

que la noche apeenas cabe en ti.