no hay forma, no hay en cambio, mas forma.
hay facturas impresas sobre el borde de mis dedos,
asfalto carcinogeno, vivo, aullante de humo y cadenciosamente limitado en su combustion.
aletragamiento sanguineo de cien por centro izquierda,
apura tu ultima calada de humo animal y refunda mi ansiedad cocinada al bicarbonato y ceniza.
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